Turkoglov

Hasta aquí llegamos. Nuestro humor a sombrero viejo. Atrás papeles que guardaban el semen de veranos enteros. El sueño y los gases. Recluidos en distancia o mujer. Asistentes a templos de paso. Disueltos entre la calina de los días. ¿Acaso escuchas ladrar a los perros? ¿Calzas un cuerpo tibio? ¿Es posible que una cucaracha que atraviesa la sala te encabrone? ¿Qué pasó con la pista infinita de helio? ¿A dónde fueron a parar la droga y la noche? ¿Miras el fut?