Para noche corrosiva en C B F R M E
1
Blues. Eso es. Acaba de llegar. Ta gordo pero importa poco. Es un cuerpo, otro. Importa el piano. El sonido de cristales. Mira, ese sonido traspasa como espíritu de venado. Como torpe ráfaga de polvo. Mira. Ese es tu blues. El blues que toca y no es otro. Es éste.
2
Importa poco el nombre del músico. El músico es el follaje que se mese afuera. El músico es el travestido, la pantera de la noche.
La espalda dormida como rostro de gigante.
3
Esto es tu blues. Tu canción samuray. Tu giro insospechado. El amante en su sitio exacto. La distancia.
4
Quién es el miedo y quién el amor.
5
Niño veladora, volcamiento, autopista honda. Eres el blues delgadísimo que sobra. El que sigue tocando aunque vengan soles negros. Aunque esté de cabeza, deshuesado el tiempo.
6
Eres tú, ráfaga, cuchillo de peces. Eres tú. Nadie sigue tocando. El músico se ha quedado dormido. Eres el piano que contrató el jefe. El vacío. La sombra.
7
Éste es tu blues y no otro. Tu flama de ciudad silenciada. Fuego recogido. Cabalgata de brujo.
8
Tu blues secreto. Sembrado en todas partes.
9
Ahora te crece el blues y el cabello. La historia oculta en la palma de tu mano. La historia de tatuaje y mirada. De caligrafía perfecta. Éste tu blues. Vagones de un tren diminuto. Infinito.
10
Respira. Tu blues no acaba, comienza.
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10 comments:
El músico es el follaje que se mece afuera. Muy bello tu blues. La pantera despierta y se tira al suelo de la risa, otra vez.
Que el blues crezca y se extienda por todos, que sea un tatuaje en la piel y todos se muevan con él.
eitta. pero como es posible que la pantera se tire al sueño de la risa, sola. aaa. ya sè. bueno. pronto dormiremos y seremos la pantera y la risa.
mar. sì, que crezca el blues.
jajaja. quién es el miedo, quién es el amor-
quién es el que teme.
qué cosas hay en la noche.
que bonito, loco, sss
blues....es la misma tristeza de regresar. Me encontré un angel ballesteros en el concurso pinchurriento de telemax. ¿Qué es tuyo?.
a ese bari lo miré bailando con las luces, unas morras que viven allá por la santanera. vestía de rojo y me hablaba de una rutina rota, como un niño hablando de cuando a quebrado algo, pero no teme a papá. lejos. saludos.
ni idea lapeste.
buble gum, ac� tambi�n baila la infancia y el bueno del bili que anda por su tierra comiendo peyote.
abrazote y que siga el blues.
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