A las primas poéticas
ahora que la penumbra
del piso es descaradamente fría
y los vecinos riñen
golpeando las paredes
ahora que la cama destendida
parece un animal moribundo
y las porciones que cocino son individuales
ahora que el café alcanza para 3 tazas
y el insomnio apaga la tele
y la basura se apila como un agua silenciosa
ahora que el cartero oprime
la descomunal chicharra en el timbre
para surtir buzones con glaciales estados de cuenta
ahora que los cuadros pendientes
son la vida y el ascua constante
ahora que todo es inútil y hermoso
y afuera un trompetista enreda al silencio
ahora que entro a la estreches de la memoria
y no al légamo malcriado de calor y polvo
no a mi saudadosa percepción de la lluvia
ahora que entro al rumor
que dejaste colgando en los armarios del mundo
y que por fin me pierdo
como se pierde un extraño entre la muchedumbre
como el turista secreto
que visita una ciudad sin nombre
ahora que ingreso
a un cuerpo sin ti
y que sin embargo es el tuyo
oscuras compañías rondan y
se inflan liberándome
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